C'était un matin, un matin décor,

De ces doux débuts, quand l'âme s'endort.

Le vent a soufflé, a soufflé si fort,

Que les souvenirs furent silence d'Or.

C’était un jour où, les mains se pressentent,

Une aube comme ça, au cœur d’amarante,

Où les liens terrestres, parfois, s’apparentent

Aux déclarations d’enflammées amantes.

Prophètes des soifs en ces gracieux jours,

Superbes et muettes esquisses d’amour,

Les doigts avertis d’un artiste sourd

Au soleil ligneux, s'unissent toujours.

La main du claveau se gante bientôt,

Jette le plus loin son gris paletot,

Dénude son corps comme l’Hottentot,

Et grise les cœurs pris dans son étau,

Pour trouver enfin les corps en déroute,

Dans de vieux linceuls imbibés de doute.

Et l'ombre noiraude, appauvrie sans-doute

Par trop de lumière mise sur sa route,

A coiffé le ciel d’un imperméable,

Pour bien protéger les pleurs admirables,

De ces espérances, enfin, avouables,

Dans l’esprit ravi d’âmes charitables.

C'était un matin, un matin décor,

De ces doux débuts, quand l'âme s'endort.

Le vent a soufflé, a soufflé si fort,

Que les souvenirs furent silence d'Or.

©Nelly